Родилась и выросла в Санкт-Петербурге. Долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов родного города. Является многократным лауреатом международных конкурсов: Национальная литературная премия «Золотое перо Руси»; конкурс им. С. Михалкова – за лучшую рукопись книги для подростков; «Русский стиль» Международной гильдии писателей; Международный конкурс им. Дюка де Ришелье. Победитель конкурсов: к 100-летию Константина Симонова, «Поющие поэты», «Лохматый друг», «Добрая книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.
Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов, Союза писателей Северной Америки, Международной академии литературы, искусства и коммуникаций ЛИК.
Не стоило быть художником, чтобы о жизни человека
сообщать только всем и без того известное.
Валерий Брюсов
НЕ СТОИТ БЫТЬ ХУДОЖНИКОМ, ПОЭТОМ Не стоит быть художником, мой друг, В Писатели, в Поэты так стремиться, Когда не можешь даже ты отбиться У самого себя из цепких рук. И принести хоть что-нибудь в горсти, Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет! А коль не можешь, ты меня прости, Какой же ты тогда художник на хрен? Когда тупое у тебя перо, Ленивы кисти, съеденные молью, Тогда сиди, помалкивай в бюро, Не корчась, как писатели, от боли. Себя за шкирку собственную взяв, Чтоб наизнанку вывернуть всю душу, Художник – это общей боли сплав, Он разжигает пламя, а не тушит. Поэт не тот, вгоняет кто в тоску, Не тот, кто подкупает сладкой лестью, А тот, кто на обрубленном суку Не прекращает начатую песню. И тот, в чьей шкуре очень трудно быть, Ведь даже если экскаватор сломан, Писатель будет носом землю рыть, Чтобы найти единственное Слово. Он не привык маршировать в строю И на собраньях пустозвонных киснуть, Он призван, чтоб шагать по острию И над огромной пропастью зависнуть. Достав со дна полуживой цветок, Тот вожделенный цветик-семицветик, Что не размножить, ставя на поток, Для молодости вечной и бессмертья. А чтоб нектара каплю взять на мед, С Цветка Художник должен счистить сажу, А семена он лишь тогда дает, Когда к Поэту в душу пересажен. Не уместившись с корнем на холсте, В душе Поэта – нежности подстрочник… Писатель – не разносчик новостей, Любви неиссякаемый источник. Ее дающий зябнущим вокруг – Такой вот вечный огонек зеленый! Не стоит быть художником, мой друг, Когда годишься только в почтальоны. И ждешь, чтоб ветер окаянный стих, Шарф повязав, заботясь о здоровье, Разносишь письма, а не пишешь их, Порою даже собственной же кровью. Художник сам использует ее Обычно вместо яркой красной краски… Такое вот у них житье-бытье, С Поэтом вместе – Ну почти как в Сказке! Встает Поэт ни свет и ни заря, Себя сам облагая этой данью, Чтоб каждый лепесток срывать не зря, А лишь во имя светлых пожеланий! Лети, волшебный лепесток, спеши! Неси Надежду, Радость и Спасенье! Лети, согретый фибрами души Поэта – вечно юной и весенней! А вот он сам несет свою суму, Ему пора лететь на службу Слову! А крылья где? Зачем они ему, Когда Пегас к подъезду припаркован. СЛОВО Какая сила мощная у Слова! Звучит оно – и сердце бьется снова И оживает тотчас, Слово слыша! Душа надеждой моментально дышит И в тело возвращается обратно – Так Слово сильно, мощно, необъятно! А кажется ведь, Слово – просто звук! Но может выпасть страшный меч из рук, Способно Слово прекратить сраженье! И славен тот, кто Слову во Служенье Себя с благоговеньем посвящает И Словом страстным жизнь нам освещает, Питая неусыпно Словом разум! Мы слышим Слово! Видим Слово глазом! Нам от него становится тепло, Когда нам с добрым Словом повезло, Но от него порой мы леденеем, За ним идем, закутанным в идею, Оно способно сотни судеб рушить, И не дает ни спать, ни пить, ни кушать, Когда несет страдания и боль… На языке от гневных Слов мозоль Должна была бы чаще возникать! И реки поворачивают вспять Приказов грозных емкие Слова, Слетает с плеч от Слова голова! Ее теряют часто безвозвратно От Слов приятных или… неприятных. Но как же часто нас лишь Словом кормят, Гвоздем вбивают, извлекают с корнем, Зовут на торжество или на битву, Есть Слово – символ, клич или Молитва, Мы расцветаем от него и… плачем! Есть Слово вожделенное: «Удача», И Слово долгожданное: «Победа!», Слова – в наследство нам от наших дедов, Коктейль из Слов – звучащий как Программа, И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» – Одно и то же в разных языках! Есть Слово, что у нас у всех в руках, Оружьем стертых до кровавых дыр, И это Слово солнечное: «Мир»! И повторять его мы не устанем! Светлейшим Словом павших мы помянем – И тех, кто не дожил, недолюбил! Дает нам Слово столько новых сил И проникает к нам под кожу мигом, Едва мы с вами открываем Книгу – Дающую второе… Рождество – Из Слов, творящих с нами… Волшебство! ТВОРЧЕСТВО Кто-то пишет поэмы, романы, Вдохновенно творит акварель, Вот и я: я встаю очень рано, Ставлю чай, застилаю постель. А другие слагают сонеты, Славят мощь и богатство страны, Одержимо я... жарю котлеты, Виртуозно пеку я блины. Вот до блеска квартира намыта, На столе и салаты и торт – Торт – шедевр мой! Котлеты – сюита! А салат и блины – натюрморт! Труд художника с блеском уважен, Вызывают поэта на бис! Только муж на моем вернисаже, Только... кот оценил бенефис... Вот в романе поставлена точка. Бюст писателя в бронзе отлит! ...Муж, насытившись, чмокает в щечку И, уткнувшись в подушку... храпит. МАРТОВСКИЙ КОТ Ты не слышал той песни едва ли – Эта песня любого проймет – Так для Мурки, живущей в подвале, Серый кот серенады поет. Восседая на мусорном баке Средь отбросов и гор шелухи, Он, жестоко ободранный в драке, Посвящает подруге стихи. Чистоты и порядка поборник, Гнать метлою его не спеши, Я прошу, не ругай его, дворник, Ты за крик вдохновенной души. Он, сегодня не съевший ни крошки, Нищий кот – за душой ни гроша, Воспевает облезлую кошку, Что безумно она хороша. Как же мир этот странен, о Боже! Вечный смысл любви так непрост, Ведь у Мурки лишь кости да кожа, Да еще и обрубленный хвост. Солнце марта восходит над ними, Отзовясь на пронзительный крик, Для кота эта Мурка – Богиня! Он ей памятник песней воздвиг! Словно молится он на икону, Так тоскует и плачет навзрыд, «Песню Песней» царя Соломона Этот вопль кошачий затмит. Славься, Плач поразительный, сильный! (К черту сон, да и вдребезги лед!) И любви оглушительный символ – Замечательный Мартовский Кот!
