Родился в г. Кишинёве Молдавской ССР. Службу проходил в специальном подразделении пограничных войск КГБ СССР. В 1994 г. переехал на постоянное место жительства в Ярославскую область. Там поступил на службу в МВД РФ, в одно из оперативных подразделений УФСИН России по Ярославской области. В настоящее время пенсионер.
Член Российского и Интернационального союзов писателей. Участник многих российских поэтических конкурсов. Автор пяти книг. Поэтический сборник «Тебе, Россия!» и две книги «Непокорённые» в серии «Бессмертный полк» стали визитной карточкой творчества. Особое внимание заслуживает книга «Вера в прозе и стихах», в основе которой лежит работа над рассекреченными документами НКВД и закрытых революционных судов.
КОРОТКИЙ ВЕК Живём, под нами тает снег, И мы так веселы, беспечны. Венец природы – человек, Но мы в себе бесчеловечны. Мы вспоминаем о других, Когда самим бывает трудно, И только помощь от чужих Нас заставляет думать мудро. Познав печаль и боль утраты, Поверим в искренность добра, Порой мы сами виноваты, Что не хватает нам тепла. Мы так живём, что слов не надо, Мы веру меряем маржой И забываем тех, кто рядом, Он всё равно для нас чужой. Но в жизни каждого бывают Минуты, дни или года, Когда о вере вспоминают, С надеждой глядя в небеса. Тогда становится понятно: Земные блага лишь мираж, Но жизнь не повернёшь обратно И взятку Богу ты не дашь! Тогда приходит осознанье: Такой короткий жизни век, Как надо жить, ты понимаешь, Но под тобой не тает снег! РАЗМЫШЛЕНИЯ По снегу белому ступая, Идём, не ведая куда, Грехи в котомку собирая, Мы принесём с собой туда. Там просто высыплем под ноги, Стараясь сразу затоптать, Быть может, к нам не будут строги, Поверят, примутся спасать. Но будет явно по-другому, Котомку просто не поднять, И, чтобы вытряхнуть, святому Придётся нам и помогать. У ног, как башня Вавилона, Гора из зависти и лжи, На лбу безверия икона, В душе предательства ножи. И с этим грузом, как с крестом, Хотим прощения и рай… Мы испугаемся потом, Когда у жизни будет край. По снегу белому ступая, Считая все свои шаги, В себе духовность сохраняя, Стремленье к вере сбереги! ТИХИЙ ВЕТЕРАН На скамейке у старого дома, У берёзы, что стала большой, Он сидел, вспоминая всё снова, Тот далёкий единственный бой. Он не шёл всю войну год за годом, Не форсировал реки в боях, Не тонул он под Вязьмой в болотах, Но от памяти слёзы в глазах. Его как-то весной упрекнули: «Да ты, дед, негеройский солдат! Вон другие наград хватанули И для фото, ты стань-ка назад». Он ушёл, ничего не сказав, Похромал деревянной ногой. Дома старые снимки достав, Окунулся в единственный бой. Что он мог рассказать о войне? Как крестился мальчишкой в дыму, Как друзья погибали в огне, Неужель интересно кому? Как от страха стрелял наугад, Политрук без руки умирал И шептал: «Ты не вздумай назад!» – И их взвод высоту удержал. Только не было взвода потом, Он один, без ноги и седой. Рассказать бы об этом, о том, Инвалидом направлен домой. В День Победы он дома один Свою память опять растревожит, И, довольный парадом большим, Назовёт целый взвод, это сможет. Молча выпьет, наденет медаль, И слеза будет памятью павшим, А потомков мне искренне жаль, Негеройским его обозвавших. МЫ УМИРАЕМ НЕ ОДНАЖДЫ Мы умираем не однажды, Мы умираем каждый раз, Когда уходит кто-то важный, Кто словно воздух был для нас. И коль потерь по жизни много, Душа изранена твоя, Лишь к вере истинной дорога Спасёт от гибели тебя. А чувства будут, как рентген, Других на роли примерять, И память, страшная, как плен, К мгновеньям будет возвращать. Мы умираем не однажды, Я это понял так давно, Лишь покаянье станет важным, Другого просто не дано.
