Родилась в г. Архангельске. Живёт в д. Истинке Ленинградской области.
Кандидат физико-математических наук, обладатель 3-го дана по Фри Файт Каратэ.
Победитель конкурса «Художественное слово» (2023). Обладатель диплома III степени за участие в конкурсе «Продолжи любимую книгу» (2023), диплома за личный вклад в развитие культуры Санкт-Петербурга и медали «320 лет Санкт-Петербургу». Победитель межрегионального поэтического конкурса «Воспеваю то, что вечно», посвящённого 100-летию со дня рождения поэта Р. Гамзатова. Обладатель Гран-при «Литература на все времена». Дипломант седьмого международного конкурса журнала «Литера Нова».
Автор вошла в шорт-лист «Проект специального назначения», номинация от АО «Заслон» (Литрес) и в лонг-лист «Новые горизонты» (Литрес).
Изданы три печатных книги и пять электронных.
ПОДАРОК СМЕРТИ, ИЛИ СОН О…
В небольшой квартире под самой крышей в воздухе висел скандал.
– Ты только о ней и думаешь! Не обо мне, а только о ней! – Симпатичная девушка громко хлопнула крышкой чемодана и надавила, чтобы застегнуть молнию.
– Катя, я… – Мужчина метался по комнате, не зная, за что хвататься: то ли за ноутбук – ему как раз пришла новая рифма, то ли за чемодан – не позволить ей уйти.
Как обычно, рифма победила. Он, стоя перед столом, быстро набрал стихотворение и посмотрел вслед любимой, которая только что закрыла дверь.
– Не расстраивайся, – чей-то мягкий голос сказал ему на ухо.
Ему показалось, что он видел движение боковым зрением, но, когда поворачивал голову, никого не было.
– Ты про меня пишешь, думаешь, я люблю таких писателей, – снова прошептал тот же голос. – Ты заслуживаешь большего, чем она. Я подарю тебе пятьсот лет жизни за то, что ты пишешь про смерть.
Лёгкий ветерок прошелестел по комнате, рассыпав листы рукописи, которые он правил – скоро должна выйти его книга «Тысяча её лиц».
Писатель почувствовал, как по его спине пробежали мурашки – похоже, сама Смерть побывала в его комнате.
Тишину разбил дверной звонок.
– Катя, ты вернулась! – он бросился к двери и распахнул её.
На пороге стояла высокая женщина в шляпке, перчатках и с зонтиком, чем-то похожая на Наталью Андрейченко в образе Мэри Поппинс. Так и хотелось спеть: «Леди, леди Мэри…»
– Антон Сергеевич Чайкин, пишущий под псевдонимом Антуан Моут?.. Сама вижу, что да, – она отодвинула писателя и вошла в его квартиру.
Поставив чемодан на пол, женщина стянула перчатки, приткнула зонтик в угол и, разувшись, прошла в комнату. Подойдя к экрану ноутбука, она прочитала вслух, практически декламируя:
Цветёт весна. На улице стрекозы пьют росу,
Не спи. Рассвет уже пылает шаром в небе.
И помню точно, где я был и где я не был.
Пойдём, я покажу тебе небесную красу.
Уж скоро май. Купи мне шторы – слишком ночь бела.
Не сплю. Растерзан мозг сознанием потери.
И к черту всё, пускай рифмуется Сальери,
Забудь – не слушай, Моцарта сыграть ты не смогла.
А ре минор, шестьсот двадцать шестой звучит в тиши.
Не надо тут аллегро… ларго… просто т-шшшш…
Помолчав, дама исправила опечатку и посмотрела на Антона.
– Простите, с кем имею честь? – вдруг выдал он, доставая из кармана смартфон, чтобы вызвать полицию.
– Забыла представиться: старший ангел-хранитель пятого разряда Марьяна Сергеевна Небо.
– Кто?
– Ангел-хранитель. Твой. И ты во всём виноват, понимаешь?.. Мне оставалось до пенсии всего-то пятьдесят лет, тебя дотянуть – и всё! Райские облачка, счастье, внуки. Так нет! Повезло же мне: подопечный писатель начал строчить о смерти. А она, будь неладна, любит таких, как ты. Вот и награждает. Получите-распишитесь! Пятьсот лет теперь тебя хранить. Пенсия вся под хвост верблюду, который так и не пролез через игольное ушко! Писать он о смерти решил, оды, романы. Теперь вот! Как и тот, в шляпе.
– В шляпе… писал о смерти? Что, Терри Пратчетт жив?
Марьяна Сергеевна посмотрела на него тяжёлым взглядом так, что у Антона пересохло во рту.
– Конфиденциальная информация, я тебе ничего не говорила, – проворчала она, свернула Word, в котором был набран стих, открыла Excel и начала что-то быстро считать.
– Что вы делаете?
– Пенсию твою считаю через пятьсот лет, а теперь вот доход, если сейчас открыть вклад. Времени полно, надо чем-то заниматься, пока ты жить будешь. На бирже поиграю, акции-облигации, может, даже паи, – чем Гермес не шутит!
– Гермес?
– Да, тот самый, бог торговли и риска. А ты давай, пиши ей стихи, роман вон вычитывай, продолжай, работай.
Ангел поправила выбившийся из причёски локон и продолжила бить по клавишам – таблицы заполнялись какими-то числами.
– Подождите, я пишу про смерть – она мне дарит годы жизни. А если я бы писал про жизнь, то что бы было?
Марьяна Сергеевна подняла бровь – писатель даже позавидовал такому маневру, у него самого не получалось это так красиво и органично.
– Пушкин?.. Лермонтов?.. – Антон начал перечислять.
– Конфиденциально, я ничего не говорила.
– Подождите, это нечестно. Если я буду жить пятьсот лет, я увижу, как умрут мои близкие, мои друзья?
Она кивала, продолжая считать.
– Катя состарится и умрет?
– Даже её дети умрут! – Ангел закончила подсчёты и откинулась на спинку кресла.
– Я хочу отказаться! Мне не нужны такие дары! Хочу быть как все!
– Да?.. Сам-то понимаешь, что говоришь? Ты – писатель, изначально не можешь быть обычным. Сам заслужил, сам и разбирайся. А я буду теперь тут жить, у меня приказ – обеспечить пятьсот лет твоего существования.
– Нет! Нет! Я не хочу! Не хочу! Я сожгу рукопись! Перепишу! Про жизнь! – Антон сам не заметил, как начал кричать.
– Мы с удовольствием до сих пор читаем второй том «Мёртвых душ», кстати, – пожала плечами Марьяна Сергеевна. – Рукописи, думаешь, горят?
– Что же делать? Что делать? Как всё вернуть? Я хочу прожить свою жизнь и умереть так, как мне суждено.
Ангел встала и подошла к пианино, которое золотилось под лучами закатного солнца. Откинув крышку, она погладила белые клавиши, пробежала по чёрным, а потом села и заиграла.
Антон, взяв стул, поставил его рядом и включился в импровизацию – душа требовала музыки. Грустная мелодия сменялась бравурными нотами, как жизнь побеждает смерть каждой весной, как Персефона выходит из Аида, как Венера рождалась из пены моря.
Незаметно герои оказались на облачке, которое несло их над городом, разнося мелодию вокруг. Все, кто её слышал, улыбались и открывали окна, музыка проникала в самое сердце, вызывая в душе томление. Кто-то пошёл просить прощения за обиду, кто-то признался в любви, а одинокий мужчина на балконе помахал рукой соседке напротив.
От этой музыки каждый хотел жить.
Вернувшись в квартиру писателя, ангел сказала:
– Ты прошёл проверку. Ты проживёшь обычную по сроку жизнь, но необычную для человека. Твоя задача – нести в мир счастье, ты должен заставлять людей чувствовать и жить!
***
Внезапно проснувшись, Антон сел на кровати: сон был слишком цветной и ясный.
– Катя же ушла! – вздрогнул он.
Посмотрев, мужчина увидел, что она спит рядом.
– Люблю тебя, – прошептал Антон ей на ухо.
Она улыбнулась во сне, как будто ей снилось что-то приятное.
